with Basile

Samaël a le rêve pour complice. Il le sait et, souvent, s’en flatte l’orgueil. Il n’y a qu’à voir pour deviner, dans leurs regards, ce rêve qui les prend, eux, autres, tandis qu’ils admirent le bellâtre, dansant ou pas, que lui, Samaël. Enfin, que lui… Non. Lui, Samaël, et ce diable sans lequel il ne serait que quelconque, voire moins.
Que rien.
Surtout, il aime, le Lamoureux, ce pouvoir qu’il a sur leurs regards et leurs rêves, cette inspirante attraction, et les caresses qu’il en tire.
Mais Basile n’a rien de ces autres. C’est une évidence dont le diable se méfie. Basile n’a rien de ces autres et devant les caresses de ses yeux, prend à Samaël l’envie d’offrir, à son tour, quelque caresse à l’étrange. C’est ce qu’il est, petit prince ramoneur de volcans, petit homme de sable.

Transporté par l’étreinte que le garçon lui impose, engourdi peut-être bien davantage par la proximité de leurs corps que par le froid, Samaël s’efforce de taire la voix du diable en lui qui s’excite, qui soupçonne, de plus en plus sûr de lui, une part d’impossible en Basile.
Et alors ? Proteste-t-il indolemment en silence. Peu lui importe la nature des choses et des êtres. De se savoir extraordinaire lui suffit. L’invraisemblance des autres ne saura que lui apporter envie ou indifférence. C’est à tout le moins ce dont il s’efforce de se convaincre. Lui qui sait si peu de choses de sa nature propre, lui qui se contente de sa superbe, même inexplicable, lui qui s’efforce de ne s’aimer qu’en surface.

Tu m’as trouvé, frissonne le diable en réponse à Basile. Tu m’as trouvé, moi.
Ce contact, baiser secret de Basile, est un souffle qui se glisse sous le manteau de Samaël, sous ses vêtements, qui lui prend les épaules et puis les pectoraux et qui descend sur son ventre, embrasse ses hanches d’une caresse avant de lui prendre la croupe, et le bas ventre, et Samaël, paupières closes, inspire, le froid, expire le désir qui l’a saisi un instant.

Chaud, oui.

Le danseur ouvre les yeux.
C’est vrai alors, ils y sont.

« Hm.. »

Les sacs pendant toujours au bout de ses bras, Samaël entre dans l’immeuble. Bien que l’air n’y soit pas des plus invitants, chargé d’humidité, l’approximative chaleur qui règne dans l’endroit l’apaise un peu.
Le jeu ne l’amuse plus. Lassé, le diable, de chercher. Maintenant qu’il sait ce qu’il veut.
Il observe les alentours, du détail à la vue d’ensemble, du mouton de poussière dans ce coin-ci au verni élimé de cette marche-là. Samaël renifle, puis tourne la tête vers Basile. Basile et son jeu qui continue, qui ne s’arrête jamais, on dirait. Basile et sa devinette. Et tandis qu’il débite, joli blond, Samaël siffle à mi-voix
« J’aime pas les devinettes. »
Soupir.
Il a pour ses bottes un regard ennuyé.
Soupir.
Il se répète les indications tout juste entendues, fronce les sourcils, en hausse qu’un en levant les yeux vers le plafond et, perplexe, tente un incertain : « Troisième étage ? »

Troisième étage. Et ce sera là son unique réussite au premier essai. Car une fois au troisième, Samaël tendra plutôt vers la droite. Mais ils finiront par y arriver. À coups d’erreurs, et faisant montre d’une patience de l’ordre de l’extraordinaire, pour le danseur.  

Devant la porte de l’appartement de Basile – ENFIN – Samaël a un soupir, une fois encore, mais cette fois-ci qui se fait proche cousin du grognement.
Puis la porte qui s’ouvre, et le diable qui entre. Samaël dépose les sacs à ses pieds avant de s’accroupir pour dénouer ses bottes. Sur du sable. Mais le danseur ne dit mot, se contente de ravaler ses questions tandis que le diable l’assourdit de son rire.
Exagérément appliqué, soigneux de ses gestes bien qu’il ne soit, sous son joli manteau, vêtu que d’un t-shirt blanc des plus banals, Samaël se dévêt de son caban et le tend tout bonnement à Basile.
Rien de moins que chef – cuisinier – pour l’occasion. Il en porte le panache. Quoi qu’en vérité, c’est d’éprouver un léger malaise de se trouver ici, chez lui. Conscient de chacun de ses mouvements, Samaël ose difficilement bouger et déglutit avec peine. Rien que de respirer cet air, ce parfum d’un ailleurs dont il ne sait rien, ce parfum de désert et de rêve, le trouble. Petitement, du creux du ventre, mais sans relâche.
Désireux de se ressaisir, Samaël se trafique un sourire qu’il sert aussitôt gracieusement à Basile.

« La cuisine ? »

L’idée de départ était de complimenter l’endroit, de se faire gentil invité, tout de plates politesses et banalités.
Et puis bon.
Un Samaël ou un autre, le danseur restera toujours un peu le même…

with Sam

La lassitude du danseur pourrait le titiller, voir même l’agacer, mais de le voir faire l’effort de deviner quand même lui fait à nouveau battre les mains avec enthousiasme. Son regard, pourtant, croise celui du beau cygne noir. Et c’est avec attention qu’il le contourne encore, gravitant comme une planète, prenant la direction des escaliers comme s’il le poussait. Reprenant un sac entre ses mains, pour faire tout de même une part du voyage, Basile lui lance de fréquents coups d’œil attentifs, comme s’il jugeait l’importance de cet être qu’il s’apprête à ramener au sein de cité.

Oh, le terme est presque involontaire. Une réminiscence du passé qui déjà s’efface sous les vagues de ses questions. Mais il aime comment cette désignation roule dans sa tête. Et c’est bien qu’il règne dans son appartement comme sur un royaume sans sujets. Un royaume loué à un propriétaire peu sympathique qui tarde à venir réparer le robinet de la salle-de-bain. Mais un royaume quand même.

Samaël flanche pourtant à la devinette, finit par se tromper de couloir. Et rieur, le djinn vient lui saisir la main pour le conduire directement à l’appartement, sans plus se moquer. Il n’aura qu’un commentaire à ses soupirs et ses grognements, haussant une épaule, en dernière leçon.

« Tu manques de patience. Tu voudrais avoir tout et tout de suite, je suppose. C’est étonnant, que tu sois si bon danseur quand le tempo t’agace à ce point, lorsqu’il se met à être lent. Enfin, j’imagine qu’il est plus facile de faire des pointes que de contrôler son cœur. »

Car c’est bien de son cœur dont il est question. Et avant d’ouvrir la porte, Basile y dépose un baiser, comme un coup de bec malicieux de quelques moineaux déplumés. Ils sont peu nombreux, par ici, à rire pour un rien, à trouver du beau dans l’impossible et à ne pas se soucier des autres pour vivres. Et plutôt que de planter leurs serres dans les branches pour s’y maintenir, ils préfèrent toujours s’y balancer.

« Voilà mon joli chez moi ! » Lance-t-il, acclamant la pièce d’un nouveau rire qui se répercute aux murs presque déserts – désert de Cité. Pas de photo, quelques cadres, un immense tapis berbère pour un clic clac ayant vu des jours meilleurs. La couleur bleue s’efface sous les nombreux plaids et coussins qui le recouvrent. Cela fait office de chambre. Au loin, deux portes. Une sur la gauche, pour la salle-de-bain. Une sur la droite, pour la cuisine. Et c’est vers elle que Selbas se dirige, retirant ses chaussures tout en sautillant. Déposant sur une chaise la veste que Samaël vient de lui donner, sans faire grand cas des plis qu’il lui donne, à presque l’y jeter.

Lui-même a viré écharpe et doudoune sur le clic-clac, justement. Et se balade en chemise et simple pantalon, ses cheveux volants aux nombreux coups de tête qu’il donne pour s’assurer d’être bien suivi.

« Je te préviens que je ne rentrerai pas dans le four pour le nettoyer, même si tu me le demandes gentiment ! » Passant la porte sur une pièce d’inox et de meubles blancs, Basile cligne un peu des yeux. Tourne sur lui-même. Et agile, saute finalement sur le plan de travail pour y poser ses fesses de mouche.

« Maintenant je te regarde faire, n’est ce pas ? » Presque féminin, il croise les jambes, tend les mains en arrière pour s’appuyer et sourit, malicieusement.

« Je ne suis pas bien difficile mais je suis un spectateur attentif. Pas de tricherie ou de ratage ou je te grifferai d’une fourchette, avant de te manger toi ! La neige, c’est joli. Mais ça vide l’estomac. Maintenant je me sens tout grondeur, comme toi dans l’escalier. Tu es fâché contre moi, contre mes jolies devinettes ? Oh mon pauvre cygne noir. Qui t’a bousculé ainsi pour que tu n’apprécies plus le pas que tu fais, à trop courir… »